alface que roda na salada e que me anima a produzir poesias longas e intrincadas justamente por não ser tema comum de poesia. encontrar na solidão do alface um pedaço da própria solidão e deduzir que na composição de suas folhas deve existir algum componente extremamente simples: na tessitura das células do alface deve existir algum componente extremamente fácil de ser digerido, fácil de ser poetizado, fácil de ser cambiado em palavras.

a discussão sobre o sexo do alface é tão infrutífera como a do sexo dos anjos ou das samambaias. o desafio é o de tentar arrancar do alface algo que claramente pertença a ele: algo totalmente alfácico. isso chega a ser difícil, não sei nem como começar a tentar. me ajudem, vamos instituir nesse momento o concurso poético-tipológico das propriedades exclusivamente alfácicas.

quem se habilita, quem se debruça sobre uma folha de alface à procura de respostas, quem sustenta que o alface é venenoso, quem argumenta que ele é sonífero, quem aguenta ficar dias e dias sem comer uma única folha de alface? orgânico ou hidropônico? crespo ou americano? você é quem vai decidir.

florada, viagem, caminhão, pedaço da estrada de rodagem, sábado, domingo, silêncio, escuridão, cigarro, chá chinês, teoria da literatura, cachorro, sanhaço, chafariz, banho, churrasco, soja, sem computador, sean penn, michelle pfeifer, ônibus, yakult, cachorro de novo, sinusite, passeio, remédio, jardim, pai, geladeira, forno elétrico, Victor Hugo, giz de cera, papel, elefante, jabuti, bicicleta, trópico de capricórnio, água de coco, chuveiro, cérebro, anti-matéria, gregos, romanos, cachorro de novo, pernilongo, lembrança, saudade, fotografia, vontade, sótão, bolo, conhaque e carlos drummond.



ps: na foto, o velho jabuti com o casco colorido, pensa numa boa maneira de enganar o FBI.

aonde foste, aonde fui, aonde fomos. fui ao tempo. fui à vida que me laça. quer um naco? de três dias sob o sol, três dias embrenhado, no mormaço, na quissaça, na vacaria. pois minha estada foi fantástica. para um fim de semana com alarde de pássaros, com gado vacinado, com estrebaria dos cavalos, com brete, com carrapato, com barbela, com estrado, com facão, com arretado, com lida de estrelas num céu. e quando a noite chegava emudecíamos. na fazenda tudo o que existe é sonhado: no meio do mato respira-se e orquestra-se aquela outra vida, aquela tácita receita, aquele modo plácido das lagoas, dos pés de limão. ao entardecer, a sinfonia dos sapos. e a coruja, secreta sobre um galho, versava a anunciação de tudo, a estranha ordem geométrica de tudo, o modo como as coisas se ajeitam no campo, as camas, os jantares, o fundo dos rios, as grandes copas recobertas de orvalho. ao amanhecer, a liturgia dos raios. o dia encaixa as aparências e enxágua a espuma densa da noite com a luz. tudo arde. para uma viagem séria rumo às densidades, percorrer a vida, percorrer o tempo e os esquemas que o tempo arma na folhagem. o caldo do estar atento. o caldo pardo que escorre do estar vivo. para um viagem doce em direção aos vales no feriado, tudo o que precisamos é de um cão e de um corpo. o resto se arranja na toada.



ps: a foto é de uma manhã na fazenda e o trecho em itálico é de carlos drummond de andrade.

e chove? mas assim, sem dizer nada, chove? assim sem aviso, sem explicação, chove? assim na rua, na calçada, na paz dos cemitérios, sem demora, chove? sinos da chuva, sinos do tempo. já abri minha janela e já me adaptei ao tempo e o tempo se espalhou nas passarelas, nos umbrais. na rua Souza Naves, um espetáculo delicado. aqui em mim. mas assim? sem conversa, sem blá blá blá, sem papo, sem fritação, sem sacanagem? chove? aqui em ti. na terceira pétala da vigésima flor dos quintais, na terceira margem da chuva aberta, nas fenestras, nos varais. mas como? ouvi dizer que bem assim, sem discussão, sem nem um pio, nem um ai, sem nada! chove? aqui em nós. aqui onde eu me acostumei chamar de corpo, meu abrigo – tão antigo, tão banal. chove nas cercanias da rua Pistóia. nos arredores da rua Cacilda Becker. chove atrás da catedral com vigor. não ouvi dizer que chove assim, de manso, de levinho. perdão. vou me refazer na chuva. perdão: chove em vós, nas catacumbas, nas cisternas, nos portais. sem nada, chuva nua, sem parar. é assim mesmo que eu gosto.


ps: a crônica do Briguet na rádio hoje, sobre o coração do absurdo, é de arrepiar um humano por dentro.

eu gosto de infâmia. eu vim que é pra dizer o que ainda está sendo pensado. vim pra dizer que o aço é um minério fácil, que o laço que nos une foi desmantelado, que a sede é gerada no teu ovário esquerdo e que a fome é a tua ausência mais a minha dor. eu vim alado te dizer que a luta dessas nem-palavras é pura bobagem. que a erupção do Vesúvio é uma farsa, que não existem gambás na Abssínia, que nada ainda foi revelado e que Tudo ainda jaz no leito obscuro de Tudo, irremediavelmente.

ps: eu não vim te dizer porra nenhuma. eu vim dizer que todos os fatos são vagos, que todos os ratos são pardos, que todos os atos são tragos de bourbon e soda. eu vim foder com os lados do contrato, vim revelar-lhes todo o segredo ocultado entre os escombros da bomba de mercúrio cromo.

a idéia era fazer um post sério sobre o dia de finados e falar da morte e das peculiaridades do ato de morrer. mas esperei muito. agora o dia de finados já passou e eu vou falar sobre alguma outra coisa. preciso de um bom assunto: a atividade sexual dos lêmures. o problema é que não sei nada sobre lêmures e nem ao menos vi um mísero lêmure durante toda a minha vida. então vou fazer um relatório sobre a frequência das aparições de marmotas gigantes no nordeste da Sibéria. o que seria deveras inviável devido à minha notável ignorância no assunto “marmotas gigantes”. queria falar sobre coisas desprezíveis, coisas tolas. desde como se deve proceder na hora de confessar –Eu não gosto de trufas!, até as sutilezas das estátuas petrificadas de Pompéia. mas hoje estou completamente sem assunto. não consigo decidir entre um memorando de finanças e um estudo dialético das pantufas de Marx. o que fazer? melhor seria se eu escrevesse sobre um assunto fácil, como a velocidade de crescimento das unhas. ou um assunto divertido, um assunto escatológico, um assunto bobo: como fazer para que o seu amigo anão cresça mais 1 milímetro? desisto. não vou conseguir. devo voltar aos meus velhos e caros temas: avestruzes e crustáceos, as relações entre ambos e o modo como eles se inter-relacionam na biosfera. me desculpem. hoje estou completamente idiota.


ps: a foto era para eu usar no post sobre o dia de finados. é uma janelinha de mausoléu do cemitério São Pedro. gosto do contraste preto-amarelo-vermelho. mas agora que o post foi abolido a foto não tem função alguma. a não ser a de dizer: “-oi, eu sou uma janelinha de mausoléu e vim ser legal com vocês !”pode ser?

para o centenário do poeta.

E como eu palmilhasse vagamente

uma estrada de Minas, pedregosa,

e no fecho da tarde um sino rouco

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